В. Ланцберг

Трава

Самолёт над землёй пробивает облака.
"Вот и славненько, - думаю. - Сели!"
А бетонную твердь обступает по бокам
Молодая весёлая зелень.

Ну, трава и трава, отчего ж на душе
Вроде праздник, а вроде бы смута?
Так ведь, братцы, октябрь, дело катится к зиме,
А она вдруг взошла почему-то!

Кто-то срочно отцвёл, кто-то временно исчез,
А кого-то кому-то скормили.
Нынче, братцы, октябрь, и, по логике вещей,
Правит осень в подоблачном мире.
У неё свой сезон, у нее свои права -
И ползёт серых дней вереница.
Только эта трава - сумасшедшая трава -
Не торопится ей подчиниться.

"Что за чёрт! Что за сорт? Кто здесь главный по траве?
Кто позволил? Где пропуск? Чья виза?"
Шум растет, а росток всё упрямей лезет вверх,
Будто снегу грядущему вызов.
Точно жмурится он в чьём-то сказочном тепле
И надежды несмелые будит:
Мол, понятно,- природа, законы и т.п.,
Только, может, зимы да не будет?